MAITÉ CAMPILLO. ¡Al alba… el último vuelo!!!

El último vuelo de cinco antifascistas asesinados

Fusilados por el régimen franquista a las puertas de una mortaja afianzada en guerra. Vivir con horror la inminente llegada de aquél alba ¡Senda infinita en lucha, quién te a visto y quién te ve!!! Todo está guardado en la memoria: 27 de septiembre d’ 1975. Alba marcada por la dictadura del más inculto general que madre pariera, falange servil del nazismo. Ojo por ojo diente por diente, manifiesto hitleriano; sublevación como castigo a un pueblo entero. Millones de personas en el mundo se echaron a la calle denunciando la dictadura del General del crimen. Hecho histórico que pocas veces se ha repetido en tan gloriosa dimensión. La rabia contenida se desató, jóvenes que se prenden fuego a lo bonzo, asalto a embajadas, algunas en llamas. Vi envuelta mi incipiente adolescencia entre las refriegas por toda Grecia. Semanas en días y noches sin descanso ni sueño, guerrilla desatada en lucha abierta contra la dictadura. ‘Voz del interior’, como espejo de su voz…

Demanda a voces por la Juventud y Partido hermano entre saltos de protesta desesperados contra la dictadura de Franco. Candentes, asombrosamente combativa la juventud militante obrera y campesina de toda Grecia con todos sus pueblos e islas. Acogida por un grupo de artistas de cine y teatro en su casa. Intelectuales, miles de estudiantes en la universidad de Atenas esperaban nuestro primer jalón en tierra hermana, impresionante organización desatada que nos recibió combativa e inolvidable. Así comenzó nuestro primer día entre compañeros altivos sin sosiego en derroche, a golpes fuertes de conciencia y energía. Tomando las calles al grito contra los fusilamientos entre cientos de pancartas que habían hecho, banderas del Partido y del FRAP.

Envueltos, arropados, involucrados nada más haber logrado pasar el cinturón que oteaba la llegada de “activistas”. En segundos, magistralmente estudiados, Venancio Vega como la ‘voz del exterior’ de la dirección del PCE(ml)-FRAP en París, y yo, como la del interior. Me vi sorprendida por la respuesta antirepresiva frente al cinturón aéreo que estaba controlando. Me rodearon familiarmente cerrando el circulo y transformaron en segundos físicamente. Irreconocible. Nos separaron en diferentes ‘familias’. Me encaminaron hacia una casa de campo de ensayo donde vivía la dirección del entrañable grupo. Esperé a Vega dentro de un control escrupuloso por parte de la organización. Nos llevaron en diferentes coches camino del multitudinario mitin que nos esperaba en la universidad de Atenas; tomada las escalinatas por miles de jóvenes estudiantes entre gritos, aplausos, puño en alto, pancartas y banderas nos fueron abriendo paso.

Fuerza, convicción, cariño, ímpetu desbordante que tuvimos que encabezar durante nuestra estancia desbordada por el ambiente entre pueblos rurales significativos, ciudades importantes e islas. Antifascismo militante. Repudio en protesta…. En el Estado español era la tercera huelga general convocaba en septiembre y ya había habido otras protestas en agosto. Saltos espontáneos y concentraciones por doquier; manifestaciones en todas las poblaciones importantes reprimidas con violencia por la Policía Armada y Guardia Civil (Benemérita), llegaron a utilizar fuego real.
Cinco impulsos con su vida burlaron la muerte eterna… El fascismo internacional y Vaticano unidos resisten las investidas. Airosos a continuar la perpetuación a través de una nueva investidura, “la democracia”, para la alienación de los pueblos y sus plegarias de lucha. Alemania fulminante, decisiva en el freno del avance de victorias. También la Falange italiana siguió jugando su papel de lacaya del franquismo, viviendo opíporamente a su servicio, tras el manto del aliento frío. La UNESCO no se quedó atrás blanqueando intrusos en fila revolucionaria. Impusieron “la democracia” cuando lo que se avecinaba era una revolución: tierra abatida… Impidieron el avance sobre ella hasta encontrarnos, y la perpetuación del crimen de Estado siguió su curso, su delincuencia social, su terrorismo impune.

‘Al Alba’ canto amigo, cinco cuerpos amordazados, huellas en vuelo, cinco… Cinco alas multiplicando sobre esta nota su vuelo; en ellas, con ellas vuelo. Pongo aquí mi conciencia, lo mejor de mis actos y palabra escrita. En memoria de todos los torturados, fusilados de ayer y de nuestros días; contra el golpe nazifascista de Estado que perpetuó el crimen, las mazmorras infectas atestadas y penas de muerte tiñendo mañanas. Sangre de Puig Antig, sangre de Cipriano Martos, sangre generosa, sangre de vida. Txiki ta Otaegi, García San, Sanchez Bravo, Xosé Baena… Tantos y tantos miles digo y digo bien, de antifascistas de un cacareado Estado, por interés bancario, español por imposición sobre los pueblos oprimidos. De tropezar se trata una vez más desde una supuesta izquierda. No con las metafóricas piedras de León Felipe sino con las meninas del palacio real vanagloriando cultura ajena. Que no por democracia ni ley justa ni derecho sino por mantener el rango que alimenta las castas, títulos, parásitos y demás osadía y demencia.

Cinco conciencias con el alba al fondo fraccionadas por despotismo… Episodio en traje de asfixia. Tribunal militar. Ebrio el fascismo fue estrangulando vidas, genocidio ceñido a la memoria. Un mes después muere “EL GENERAL” impuesto por el nazismo. Senil, viejo, caduco, sangriento. Las sombras tenebrosas decidiendo a su sombra, afirmando, asentado. Llevándose entre pecho y espalda atravesando sus vísceras miles de vidas a los pelotones de fusilamiento. Peinaron de muerte el vuelo. Temprano madrugó la madrugada. Arrasaron con la vida del campesino sembrando los campos de huertos bélicos de la OTAN. El Imperio yanqui se impuso. El dictador muere dejando en su mortaja asentado su poder absoluto con los últimos fusilamientos de 1975. Sacó del baúl la polilla monárquica tanto o más corrupta, sanguinaria y feudal. Recurso político, como la iglesia, de la gran oligarquía y su ejército de matones. El yanqui se fue haciendo con todo. Hasta imponer armamento y esclavo nuclearizando la tierra de punta a punta. Fueron desapareciendo los campos de labranza. Emigración, paro y miseria pueblo a pueblo cundiendo el pánico, muchos desaparecieron, miles de puertas trancaron.

Cinco estrellas fusiladas, cinco clavos, cinco espinas, cinco golpes asesinos…
¡Y el alarido de sus huesos sigue con nosotros caminando, caminando, caminando!!! Raptados por serviles delincuentes a sueldo del Estado, bloqueada encrucijada, sobre un laberinto de guerra diseñado en declaración de muerte. Detenidos. Amordazados. Aislados de la vida más hermosa; su elección como campana en militancia, conciencia de ser lo que eran y soñaban. Celdas del aliento fétido de la tortura, pozo oscuro de la vil represión diezmando, amordazando, asesinando fríamente; arrastrados por el fango de lo más odioso en vida como en leyes, en ciencia como en poesía: LO MILITAR. Grado de arriba a bajo del crimen organizado. Negación de vida. Degradados intereses de un pulso ciego de sangre ¡Arrancándolos seguimos de sus garras, balas incrustadas en sus cuerpos y el grito de su voz!!! Recordar a los compañeros, camaradas y amigos, familiares de éstos por amor y respeto de lo que un día fue un guerrillero salido de sus entrañas. Mismo techo unos; frente, trinchera, acción y complicidad otros. Amigos de infancia y escuela los más y los menos, lejanos quizá en su historia personal heroica de cada uno, pero no menos entrañable en muchos de los casos, porque la vida es vida dejando atrás la muerte que se empeña anunciada, como un reguero de pólvora estéril y fanática en mira genocida. Sigue asentando cátedra la ignorancia por encima del que dobla sus vertebras como esclavo.

Cinco guerrilleros muertos con un canto de presente… ¡Su vida por salir de la tenebrosa tiniebla incrustada; demoledor avance nazifascista, suntuosidad aplastante!!! Cinco cuerdas vibradoras de ritmos y coordenadas. Cinco llamaradas de lucha y pancarta. Cinco fusiles de venganza. Espero que el recuerdo de tantas personas que dieron su vida por la causa más noble, que es la libertad y la justicia, perdure en las conciencias de los que aún siguen luchando en barricada frente al capitalismo de dentro y fuera del país ¡QUE EL REFERÉNDUM EN CATALUNYA CONSERVE ESE ALO DE LIBERTAD!!!

NOTA
(Librairie espagnole de París)

[Ceremonia en honor de los 44 fusilados con Maravillas a Larraga-Nafarroa)
Os dejo aquí un bonito texto: A La Memoria de Maravillas. “La guerra civil en Navarra: 1936-1939” por Maité Campillo (actriz)]:

Tu casa, Maravillas, la dejaron muda por segundos, enloquecidamente muda, pudieron oír los pasos que se alejaban, vuestros últimos latidos. No me preguntes el por qué hoy siento la inspiración más fuerte, el amor más puro, la pasión más grande. Hoy tú, soy yo; nosotras, eres tú, somos todas. Con el despertar, Maravillas, llegó a mí la alegría y amor con la que te criaron tus padres: sentí el aroma de tu semilla germinar en pradera, me arrodillé y aspiré profundo tus raíces.
Sentí en ellas las salvajes campas de la selva de la gran sabana, como akelarre de mujeres bravas de ilusiones; compañeras resistiendo con honor las envestidas de la “nueva y rancia etapa” que dio vida a una de las dos caras de la llamada España que gimió la cantata “una de las dos ha de helarte el corazón”.
Abrí los ojos obligándolos crecer, pude ver como te ensalzaban las ramas con las que forman sus arcos las Lamiak: puentes, puertas de paso, sus hojas; mostraban a tu gente el brillo de tu belleza, ese barniz que no consiguió nunca apagar la mala hierba.
Esta es la prueba: Fermín Balenziaga es la prueba… ellas son la prueba, todas ellas, ensalzando tu acuarela tricolor como txupinera de fiestas de Iruña eta Larraga.

Visualizarte caminando por la selva de Irati, que abarca un mundo de esperanzas, regalo para mis ojos, que se deleitan como bandera paria en la conquista por la tierra y libertad. Observé tu mirada contra el huracán; dios todo poderoso de la tempestad aún despierta, que sigue azotando los campos preñados de sabia y amor de (como tu) miles de ellas, todas, compañeras: Aida la Fuente, La Dinamitera, Patria, Las 13 Rosas… Vi como tus manos expresaban de forma plástica la energía necesaria de la alarma, para detener su danza invisible, que con furia de fiera en busca de presa, embiste y desgarra con saña. Obliga; despereza conciencias de indignación, ante cada nueva victima de genero (hoy más que nunca) que con los años gotea encharcando la historia en todos los campos de la vida.

Fue un gusto para mi verte compañera-hermana-camarada: entre finas nubes espaciales borboteando justicia entre sueños de victorias hidalgas. Mis párpados hinchados del desvelo, entreabiertos los ojos y oído pendientes del salto y seña, esa la llamada de la selva, que acerca a mi pieza tu aroma y el latir de tu entraña. Bellísima la danza libre que liberó tu cuerpo a lo Isadora Duncan, entregándonos esa acuarela de tu espíritu generoso de alma inquieta: Saltabas, cantando a tu hermana Josefina… aleteabas como petigorri o mirlo acuático, inquieta con voz apasionada. Esa misma voz, que amó a la familia y no quiso que la separaran del aita (padre) porque pese a ser niña tenías conciencia, respeto por el corazón, esa bandera de ideales, que el aita enarboló.

He sentido la fiebre de tu pasión brincar, contagiando las aguas de Irati y el mar Cantábrico, fundirlas como hermanas con los cantos apasionados de Larraga.
Observé como mirabas la aldea donde quedó tu mamá, toda tu familia… Nadando entre irrintxis y silencios andabas, intentando improvisar un esturrea de honor con chancleta de hojas de haya y borlas rojas de acebo, entonabas cantos de Lamiak, desenmascarando el remolino embrujado de oscurantismo que cubrió el valle y las lomas del encinar de Larraga y cubrió de sangre sus capas verdes, sus siniestras capas, para la eternidad de los tiempos.

Tu casa, Maravillas, la dejaron muda por segundos, enloquecidamente muda, pudieron oír los pasos que se alejaban, vuestros últimos latidos. Tras el portón, la muerte cerro el paso y nunca más volvió el silencio, la comunicación contigo y el aita se ha hecho eterna de por vida; los sonidos de las descargas, el jadear de la violación repetida. En el encinar, solo los pasos de la guardia civil bajando a por nuevas víctimas. Duró años la investida; aún, no ha terminado… las hogueras siguen encendidas; el hermosísimo valle de Irati, es testigo de la “caza de brujas -versión democrática siglo XXI”. No sé que más contarte, compañera hermana mía, pero te quiero. Sé que hay que seguir pa`lante y más pa`lante; desarrollándonos como flores silvestres inyectadas de vida para la vida. Entregadas, a lo que nos permita seguir creciendo libres de ritmos y estilos, con pulso propio; recogiendo el testigo de cientos de silvestres Maravillas. Impregnándonos de esencia de vuestras raíces, fortaleciendo el camino que nuestros pies pisan. Seguras, de que cada vez hay más amapolas; reafirmarse orgullosas: yo soy, de las que caminan, y saben que nunca mueren, los seres que se quieren, nunca.

Por el contrario, se transforman en guías. Viven fecundándonos en el crepúsculo de nuevas danzas y auroras; agitando su alegría sobre pétalos florecidos; desafiando zancadillas, las valiosas mujeres, más allá de las fronteras de hambrientos grilletes.
Flores rojas revoloteando como aves entregadas en la vida. Giran, giran y giran entorno a ella, flotan como algodón vareado por todos los confines, vuelan y vuelan con el oxígeno de los pétalos: base, viento, que forma remolinos eufóricos de abrazos, por donde quiera que pase la altiva flor de los campos. Sobre ella, hondas de rayos y truenos, cuerpos adiestrados de casta y balas de granizo helado patentan nubarrones fúnebres; impiden descanso a la paz luchadora que intenta rincones para el amor en la tierra de los hombres. Su luz está encendida, tu luz Maravillas, vuestra luz, luz propia, luz que nada, luz que vuela, luz que vence y nadie podrá apagar, porque sois el presente nuestro, futuro de por vida ¡Llegue a vuestro destino, los suspiros de este rosal solidario que no dejará nunca de ensalzaros!!!

(II- Al pueblo de Larraga)

¿Dónde irán los pétalos a parar? Los siguen hombres de conciencia revoloteando sobre la bobeda celeste… Son multitudes los que desfilan de todas las generaciones sobre barricadas de negras tormentas, avanzando sobre el camino de hermosas laderas, sembrando cunetas de flores republicanas ¡Suenen tambores de victoria venciendo a la historia de las injurias!!! Siguen, seguimos en el camino abierto; al lado de esas tallas frescas y lúcidas aún sin cortar, que rezuman en los prados, cunetas, enebros, donde reposa la sabiduría de tu aroma; el color de sus pétalos como brazos y ojos, cuerpo. Un destello se ve al horizonte, son tus ojos Maravillas; una estela un camino.

Espiga altiva tu pelo… La puesta de sol marca en el ocaso rojo del tiempo los rasgos de tu hermosura. Y es que cuando existe la determinación de vivir libre y no arrodillad@, los chantajes fracasan, se regeneran las fuerzas y el valor de los que quieren vivir como gente aumenta impidiéndonos caer en el fatalismo, en simples observadores pasivos. Si los actos son los frutos y las palabras las hojas, hemos de saber defendernos con la espina para llegar a vivir con el aroma de la rosa de los campos. Eres viento, brisa en tu ritmo al andar Maravillas, lluvia musical que eriza mi corazón como clave para la danza del son, por eso me fue fácil oírte llegar, con ese resplandor de estrella y vuelo de alondra, y lo más que me gustó, esa pasión que ponías en los sentimientos y en amor a los tuyos, que, aunque estés a lo lejos, me hace despertar hasta del más profundo ensueño.
¡Dónde irán las Amapolas serenas a reposar cada 14 de Abril!
¡Acaso a otros campos!
El sol se expande y posa sedoso sobre tus cabellos de trigo alto y fresco millo, como si te reencarnases en cada piña de maíz… Y ahí están ellas, están todas, guías de la historia, para que nadie pierda su rastro, para que nadie recuerde al desterrado que se dobló en su llanto, para que nadie ponga su oído sobre su pecho roto, para que nadie tenga ojos tristes cuando la tarde caiga, para que nadie oscile en el abismo que se le abrió en el alma.

(III- Tengo un amigo-hermano, muy delicado…)

Desde Chalatenango, con la mirada azul al viento de Radio Farabundo Martí, me dice “hago de cada sonrisa una rosa abierta en la noche a las estrellas; para que se abran todas las puertas y broten de sus muros quién aún no murió y fue enterrado sobre sus labios, que aunque sea un dolor tan caminado aún hay que terminar las cosas difíciles y comenzar las imposibles…” Un día desde Atitlan, me escribió una cartica:
Territorio en armas por la libertad de Guatemala, dirigiéndose a mí como una caricia firme a esas, sus manos, que se fueron haciendo para el combate. Yo también, quiero hacer de cada sonrisa una rosa bella y fresca que embriague esencia al enebro, al árbol donde te encuentres, donde repose tu imagen inquebrantable, Maravillas.
La herencia de acordeones, txistus y tambores continuaran resalzando el color de la acuarela de tu espíritu en alza:
La noche los vio entrar
Eran hombres sin luz
Venían todo gritar
Eran la Muerte Azul.

“Rompió de pronto sobre el sol un claro del bosque; allí, al centelleo de la luz súbita, vi por sobre la yerba amarillenta erguirse, en torno al tronco negro de los pinos caídos, los racimos gozosos de los pinos nuevos” ¡Esa eres tu, Maravillas, como dijera Martí, “enebro nuevo”! Reproduciéndote en cada primavera: sabiduría, intensidad, color y alegría, como las amapolas, hasta donde el fascismo te permitió.
BANDO
De última hora: PRESENTACIÓN Y HOMENAJE

Es menester informar que el sábado 30 de septiembre de 2017… Invitada por la editorial ‘Templando el acero’ asistiré al acto -por si sirve de interés a la audiencia- de presentación del libro “Incomunicado” de Ángel Campillo (compañero de militancia de los últimos fusilados del PCE(ml)-FRAP). Además de la presentación del libro de 12.30 a 14h en la AAVV ‘La Unión’ de Vallecas-Madrid; se rendirá un sencillo y emotivo homenaje a los fusilados, condenados a muerte y tortura por la dictadura.

Entre el 2 y 8 de octubre, presentación y homenaje, recorrerán pueblos de Euskal Herria; mención especial a Periko Solabarria (Bizkaia) y Maravillas Lamberto (Nafarroa) ¡Todo está guardado en la memoria, sueño de la vida y de la historia: para caer con todo con todos y ser más que dos, ser todos, mil y un millón de compañeros entroncándose en lucha. Pueblo a pueblo; porque otro mundo es posible, así quiero creerlo!!!
Maité Campillo (actriz y directora de teatro)

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